XANA
Poeta fiel al portal
De las cenizas de la noche
aún humea un halo insomne
de oscuridad, cuando apenas el alba
se yergue abandonado a una luz
de melancolía que desnuda
la lentitud del mar en la bonanza.
Las calles son lienzos recorridos
por páginas de lluvia,
bruñidos adoquines que guardan
ecos de ausencias,
donde el neón aún late en silencio,
y, en su reflejo, el viento,
desprendiendo un aliento húmedo,
acentúa las sílabas.
El invierno trae las manos blancas,
los ojos fríos y níveo el largo cabello.
aún humea un halo insomne
de oscuridad, cuando apenas el alba
se yergue abandonado a una luz
de melancolía que desnuda
la lentitud del mar en la bonanza.
Las calles son lienzos recorridos
por páginas de lluvia,
bruñidos adoquines que guardan
ecos de ausencias,
donde el neón aún late en silencio,
y, en su reflejo, el viento,
desprendiendo un aliento húmedo,
acentúa las sílabas.
El invierno trae las manos blancas,
los ojos fríos y níveo el largo cabello.
