Hoy la lluvia no encalleció todo aquello
que quise borrar.
Los óxidos siguen perennes en las pestañas
y el azufre apenas deja ver las gotas caídas
que saltan y se rompen,
los agotados calendarios que desvarían hoja
tras hoja siempre
siempre
y sin luz eléctrica de lámpara que te mire
desde algún rincón
y zurza la vida con tus propias letras.
No siento la llovizna sino la mudez de su eco,
no siento la llovizna sino la huella sin los pasos,
no siento la llovizna sino el mar sin sus orillas,
no siento la llovizna sino la misma sien que rechina
en el diluvio vasto que oprime la derrota.
El arrebol ya no es rojo. El arco iris se fugó en el fango.
El tango de los héroes canta siempre la misma muerte
húmeda en el himno de la sangre,
y yo, combatiente conversa en las fauces del cobarde,
caigo como ortiga de lluvia,
caigo como légamo empecinado donde el barro se agacha
en los limos del agua.
que quise borrar.
Los óxidos siguen perennes en las pestañas
y el azufre apenas deja ver las gotas caídas
que saltan y se rompen,
los agotados calendarios que desvarían hoja
tras hoja siempre
siempre
y sin luz eléctrica de lámpara que te mire
desde algún rincón
y zurza la vida con tus propias letras.
No siento la llovizna sino la mudez de su eco,
no siento la llovizna sino la huella sin los pasos,
no siento la llovizna sino el mar sin sus orillas,
no siento la llovizna sino la misma sien que rechina
en el diluvio vasto que oprime la derrota.
El arrebol ya no es rojo. El arco iris se fugó en el fango.
El tango de los héroes canta siempre la misma muerte
húmeda en el himno de la sangre,
y yo, combatiente conversa en las fauces del cobarde,
caigo como ortiga de lluvia,
caigo como légamo empecinado donde el barro se agacha
en los limos del agua.