De los grises chopos

De los grises chopos,

en el otoño,

lloran las hojas

su lánguido vuelo;

cubren la tierra de colores,

que solo el pintor de los siglos

sueña en su lienzo de óleos.



De la hojarasca en el suelo

germinan nuevos hongos,

y vuelven los fatuos gnomos

su bosque a cuidar,

a desenterrar sus tesoros

y mudos arcanos

que salmodian en coros

en la noche de conjuros.