scarlata
Poeta veterano en el portal.
De qué escribir cuando
ya no puedo escribir de amor.
Tal vez de las noches
que se columpian
con la languidez antigua
de un cuento de cenicienta.
De los presagios
que una bruja buena leyó
en la palma de mi mano morena.
De los futuros por venir,
de la grandeza de algunos pasados.
De las azoteas moras
en las que las lunas me revelaron
el mensaje mudo
del por qué de sus cambios.
De las madrugadas
en la que amanecí océano.
De las risas que me hicieron llanto.
De los nombres que esculpieron
huellas en mi vida.
De la amistad compartida....
De mi hipnótica mirada
cuando mis sueños de cine
se cumplieron frente a cierta fontana.
De algunos encuentros,
de la esperanza en mis ganas...
De la lluvia
que una tarde de otoño
ensortijó mi cabello.
De las veladas con vino,
de mi sensación de vértigo.
De la música con velas,
del destino, del incienso...
De qué escribir cuando
ya no puedo escribir de amor.
ya no puedo escribir de amor.
Tal vez de las noches
que se columpian
con la languidez antigua
de un cuento de cenicienta.
De los presagios
que una bruja buena leyó
en la palma de mi mano morena.
De los futuros por venir,
de la grandeza de algunos pasados.
De las azoteas moras
en las que las lunas me revelaron
el mensaje mudo
del por qué de sus cambios.
De las madrugadas
en la que amanecí océano.
De las risas que me hicieron llanto.
De los nombres que esculpieron
huellas en mi vida.
De la amistad compartida....
De mi hipnótica mirada
cuando mis sueños de cine
se cumplieron frente a cierta fontana.
De algunos encuentros,
de la esperanza en mis ganas...
De la lluvia
que una tarde de otoño
ensortijó mi cabello.
De las veladas con vino,
de mi sensación de vértigo.
De la música con velas,
del destino, del incienso...
De qué escribir cuando
ya no puedo escribir de amor.
