Esqueleto Piel
Poeta recién llegado
Vuelvo al poema.
Vuelvo porque los ajetreos de la vida me han llevado a pensar que ya lo había escrito todo.. como algunos sabrán
asisto a este foro
hace más de seis años.
Formando parte humildemente compartiendo mi poesía
(que deja de ser sólo mía al momento que la comparto por cierto )
El arte me salvó la vida,
desde que tengo memoria.
Siempre me refugié en la parte más introspectiva a la que me acercaban los designios de una infancia muy vaciada de regocijos. No por materialidades
(eso rebalsaba)
A los 7 años ya esbozada como un artista la firma de mis padres que entre comillas asumieron el liderazgo de mi niñez huérfana. (Imaginen el miedo que tenia sin saber que era miedo yo a esa edad.) A los 10 ya estaba en el aprendizaje de la guitarra.. dibujaba también, copiando obras de Escher.. Leonardo.. siendo algo normal para mi en ese momento.
Siempre me sentí un adulto aún siendo un niño que optó por esa búsqueda para encontrar refugio en sus dolores y no buscar en realidad salidas de furia o rencor.
En fin, esta breve introducción y nueva presentación ha sido improvisada por lo que son ustedes también para mi un refugio de lo que soy capaz de hacer en el arte de la poesía.
Escribir para uno es posible
pero lo que no sabemos (o si)
es que escribir supone automáticamente una muestra de humanidad y de primitividad amorosa de la que no se enseña en las academias ni tiene que ver con ningun proceso encajable según el conocimiento razonable y analítico de ninguna mente post-copernicana.Vuelvo porque los ajetreos de la vida me han llevado a pensar que ya lo había escrito todo.. como algunos sabrán
asisto a este foro
hace más de seis años.
Formando parte humildemente compartiendo mi poesía
(que deja de ser sólo mía al momento que la comparto por cierto )
El arte me salvó la vida,
desde que tengo memoria.
Siempre me refugié en la parte más introspectiva a la que me acercaban los designios de una infancia muy vaciada de regocijos. No por materialidades
(eso rebalsaba)
A los 7 años ya esbozada como un artista la firma de mis padres que entre comillas asumieron el liderazgo de mi niñez huérfana. (Imaginen el miedo que tenia sin saber que era miedo yo a esa edad.) A los 10 ya estaba en el aprendizaje de la guitarra.. dibujaba también, copiando obras de Escher.. Leonardo.. siendo algo normal para mi en ese momento.
Siempre me sentí un adulto aún siendo un niño que optó por esa búsqueda para encontrar refugio en sus dolores y no buscar en realidad salidas de furia o rencor.
En fin, esta breve introducción y nueva presentación ha sido improvisada por lo que son ustedes también para mi un refugio de lo que soy capaz de hacer en el arte de la poesía.
Escribir para uno es posible
pero lo que no sabemos (o si)
La poesía es lo otro.
La poesía no existiría
sin lo otro.
Sólo lo posible es merecedor de la existencia.
DECRETANDO EL FINAL. I
Despierto junto a la Luna,
-ninguno puede ver al otro-
ella por encima de una lluvia noctámbula
y yo aquí tras las paredes,
entre difíciles redes.
(No adrede sucede un temporal
mientras el poema acontece.)
Ahora las noches son como
una enorme roca negra
que no termina de atravesar.
Lejos, en otro lugar
-ni siquiera mío-
busco tus labios
sabiendo
que no los voy a encontrar
lo sigo haciendo.
Empieza por aparecer
el amanecer
por un momento me exalté
te ví a mi lado en la cama,
juro que lo ví,
pero apenas fue la frazada
que había tomado
por incógnita coincidencia
la forma de tu cuerpo.
Si alguien lo hubiera
atestiguado
diría que no es tan grande mi locura.
Cuántas lunas hemos visto
aunque haya sido siempre una
pero hoy
juntos
ya ninguna.
