angelsinalma
Poeta recién llegado
Soy…,
el drama y la comedia
del verbo ser.
Un Aquiles estafado
por una Diosa prostituta
en Troya,
protegiendo el talón
y dejando a la vista
su corazón.
Maté por ello a cupido,
con sus flechas,
mientras me reía de casanova
en su propia selva,
al quitarle cada uno
de sus trofeos,
y después fui devorado,
por una pequeña presa.
Soy…,
la ironía de un ángel sin alma
que vuela en lo profundo
del mar,
buscando ser aceptado nuevamente
en el cielo,
o que algún Dios verdadero,
le abra las puertas
de la tierra,
para que al fin
esté en paz,
con sus propios sentimientos.
Un Romeo que envenenaría
a todas las Julietas
del universo,
para que pueda
declararle a las estrellas,
su pasión por Lucy.
Soy…,
el más tierno demonio
que duerme,
recostado sobre las tenebrosas
sábanas de la soledad,
en esas noches de domingo
que el amor sufre,
como un pájaro herido
que ve pasar la vida
sin poder volar.
En esas noches
que el recuerdo besa en la boca
al futuro,
que dan ganas con probar,
sin respirar.
Soy…,
la felicidad simulada
de un payaso,
la pálida muerte de nacer
en estos huesos quietos
que todo lo esconden.
Soy..,
el drama y la comedia
del verbo ser,
un hombre.
el drama y la comedia
del verbo ser.
Un Aquiles estafado
por una Diosa prostituta
en Troya,
protegiendo el talón
y dejando a la vista
su corazón.
Maté por ello a cupido,
con sus flechas,
mientras me reía de casanova
en su propia selva,
al quitarle cada uno
de sus trofeos,
y después fui devorado,
por una pequeña presa.
Soy…,
la ironía de un ángel sin alma
que vuela en lo profundo
del mar,
buscando ser aceptado nuevamente
en el cielo,
o que algún Dios verdadero,
le abra las puertas
de la tierra,
para que al fin
esté en paz,
con sus propios sentimientos.
Un Romeo que envenenaría
a todas las Julietas
del universo,
para que pueda
declararle a las estrellas,
su pasión por Lucy.
Soy…,
el más tierno demonio
que duerme,
recostado sobre las tenebrosas
sábanas de la soledad,
en esas noches de domingo
que el amor sufre,
como un pájaro herido
que ve pasar la vida
sin poder volar.
En esas noches
que el recuerdo besa en la boca
al futuro,
que dan ganas con probar,
sin respirar.
Soy…,
la felicidad simulada
de un payaso,
la pálida muerte de nacer
en estos huesos quietos
que todo lo esconden.
Soy..,
el drama y la comedia
del verbo ser,
un hombre.
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