Nicolas Bera
Poeta recién llegado
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DESAMOR
Se pasea el tiempo
entre los nudos
eslabonados
de nuestros cuerpos;
detenidos, a veces,
cansados, casi siempre.
Ángel ladrón de voces,
comunicación que no
nos presta el diccionario
alarido de viejas súplicas
por donde la unión
llora nuestro adiós inevitable.
Se pasea el tiempo,
a su lado alguien parte,
alguien viene,
alguien toma,
alguien sufre,
alguien para,
se quiebra el anillo
que rueda inmensamente,
nos mira de frente con
sus oídos sordos por
la luz que se ausenta
y que es el centro del
beso que aún espera.
Desespera el ángel
abatido de llegadas,
nos propone la palabra
y el vacío es tan inmenso
que las gotas súbitas del
aire apasionado quebrantan
dormidas sobre un posible
rescate de amor.
DESAMOR
Se pasea el tiempo
entre los nudos
eslabonados
de nuestros cuerpos;
detenidos, a veces,
cansados, casi siempre.
Ángel ladrón de voces,
comunicación que no
nos presta el diccionario
alarido de viejas súplicas
por donde la unión
llora nuestro adiós inevitable.
Se pasea el tiempo,
a su lado alguien parte,
alguien viene,
alguien toma,
alguien sufre,
alguien para,
se quiebra el anillo
que rueda inmensamente,
nos mira de frente con
sus oídos sordos por
la luz que se ausenta
y que es el centro del
beso que aún espera.
Desespera el ángel
abatido de llegadas,
nos propone la palabra
y el vacío es tan inmenso
que las gotas súbitas del
aire apasionado quebrantan
dormidas sobre un posible
rescate de amor.
