Juan Oriental
Poeta que considera el portal su segunda casa
...
Dicen: que mis versos florecen errados...
Retoñando musas caducas de antaño,
Y fútil sentido, en tan moderno páramo.
Que fenece mustio su sentido tácito
De estilo altruista, por desorientado.
Y pregunto entonces: ¿donde la utopía
De amores sinceros? ¿De amistad conspicua?
¿De sana conciencia? ¿De imparcial justicia?
Explíquenme entonces, los que me critican;
¿Con que fundamentos encaran la vida?
Dicen: que mis versos florecen errados
Evocando un ejemplo; chauvinista ajado.
Obviando entrelíneas. Soeces, por francos.
(Pues, de dar a mis temas carácter privado;
Las adivinanzas, las vierto en mi diario.)
Y pregunto también: ¿donde la utopía
De intentarse ducho escribiendo en rima?
¿Que calló en desuso? ¿Que ya no se estila?
¿No será que falta a quien no la conciba,
Sentimiento y numen, para tal alquimia?
Dicen: que mis versos florecen errados
No importa. Los riego, ¡con gran beneplácito!
Y aunque siembre orquídeas y coseche agravios,
Los luzco en botellas de vinos aciagos
Y como a mis sueños, ¡les injerto ánimo!
Pregunto finalmente: ¿donde, la pericia
De ilustrar rimando, cuitas y alegrías?
¿De encender la lumbre de heroicas cenizas
¡Que interpongan sangre! a la vil cobardía
De quien nos ofende con vulgar malicia ?
Dicen: que mis versos florecen errados
En virtual jardín ciber-evolucionado
De fóbico presente, frío, enajenado
Digo de los versos abstractos como cuadros:
Que aullándole a Rembrandt, sigan los Picasso.
Seguirán mis versos, ¡rimados! ¿Y errados ?
Nota: Este mensaje es una simple respuesta dada a un par de comentarios opuestos a la rima como estilo de actualidad. (No en esta amable página.)
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Dicen: que mis versos florecen errados...
Retoñando musas caducas de antaño,
Y fútil sentido, en tan moderno páramo.
Que fenece mustio su sentido tácito
De estilo altruista, por desorientado.
Y pregunto entonces: ¿donde la utopía
De amores sinceros? ¿De amistad conspicua?
¿De sana conciencia? ¿De imparcial justicia?
Explíquenme entonces, los que me critican;
¿Con que fundamentos encaran la vida?
Dicen: que mis versos florecen errados
Evocando un ejemplo; chauvinista ajado.
Obviando entrelíneas. Soeces, por francos.
(Pues, de dar a mis temas carácter privado;
Las adivinanzas, las vierto en mi diario.)
Y pregunto también: ¿donde la utopía
De intentarse ducho escribiendo en rima?
¿Que calló en desuso? ¿Que ya no se estila?
¿No será que falta a quien no la conciba,
Sentimiento y numen, para tal alquimia?
Dicen: que mis versos florecen errados
No importa. Los riego, ¡con gran beneplácito!
Y aunque siembre orquídeas y coseche agravios,
Los luzco en botellas de vinos aciagos
Y como a mis sueños, ¡les injerto ánimo!
Pregunto finalmente: ¿donde, la pericia
De ilustrar rimando, cuitas y alegrías?
¿De encender la lumbre de heroicas cenizas
¡Que interpongan sangre! a la vil cobardía
De quien nos ofende con vulgar malicia ?
Dicen: que mis versos florecen errados
En virtual jardín ciber-evolucionado
De fóbico presente, frío, enajenado
Digo de los versos abstractos como cuadros:
Que aullándole a Rembrandt, sigan los Picasso.
Seguirán mis versos, ¡rimados! ¿Y errados ?
Nota: Este mensaje es una simple respuesta dada a un par de comentarios opuestos a la rima como estilo de actualidad. (No en esta amable página.)
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