Eremita
Poeta recién llegado
Desconsuelo
Mi cama está fría
y mis manos son recintos abandonados,
y en algún lugar hay un olor de algo quemándose,
algún libro, un deseo, una esperanza.
En mi mesa unas hojas en blanco,
no se me ocurre qué escribir en ellas.
Mi cama es una fotografía revelándose lentamente.
(El negro de tus ojos
tu cuerpo menudo y palpitante
subiendo la calle de tu casa.
Hasta los árboles susurran a tu paso.)
Mi corazón es un campo de batalla después que todo ha sido saqueado,
después que los soldados se han marchado.
escupiendo en las palmas de sus manos,
desnudo de sueños y de alas.
Sin manos para regalar mariposas,
tan vacío, rechazado por los relojes,
acurrucado en la cueva del destino,
Blanco en la luna el largo camino yace,
el sendero que conduce hasta mi amor,
el amor vive más allá de las palabras,
de la tierra que se desvanece como una sombra.
flota sobre las alas del ángel,
trayendo sol y música en el aire.
Régulo Briceño.
14/02/2021
Mi cama está fría
y mis manos son recintos abandonados,
y en algún lugar hay un olor de algo quemándose,
algún libro, un deseo, una esperanza.
En mi mesa unas hojas en blanco,
no se me ocurre qué escribir en ellas.
Mi cama es una fotografía revelándose lentamente.
(El negro de tus ojos
tu cuerpo menudo y palpitante
subiendo la calle de tu casa.
Hasta los árboles susurran a tu paso.)
Mi corazón es un campo de batalla después que todo ha sido saqueado,
después que los soldados se han marchado.
escupiendo en las palmas de sus manos,
desnudo de sueños y de alas.
Sin manos para regalar mariposas,
tan vacío, rechazado por los relojes,
acurrucado en la cueva del destino,
Blanco en la luna el largo camino yace,
el sendero que conduce hasta mi amor,
el amor vive más allá de las palabras,
de la tierra que se desvanece como una sombra.
flota sobre las alas del ángel,
trayendo sol y música en el aire.
Régulo Briceño.
14/02/2021
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