Descuartizada

Realidad trastornada por la mezquindad,
economía ruin de lxs mediocres, incapaces de vivir.

Frágil realidad herida y atrapada,
tórtola vulnerable cazada y vuelta otra,
usada, violada, mancillada.

con ojos vacíos de asesina
realidad endurecida y descarnada.

Realidad muriente suplicando una uva,
una nota de guitarra, una canción desde su cautiverio.

¿Quién le cantará a la realidad vencida certeros versos de prisión?,
¿Quién intentará besar lavar sanar su herida?
¿Quién la arrancará de los parásitos que medran de ella y la devoran?

Realidad a punta de dolor anestesiada, que ya no espera nada...

Des-realidad, inrealidad descuartizada.



CG. Horas de la mañana y julio. 2024.

 

Un poema tristemente bueno...
...
Falta de confianza
Falta de confiabilidad.
...
Desconfiamos de los siguientes elementos:
Nuestros sueños
Nuestras alucinaciones
Nuestras visiones
Nuestra intuición...
Contemplación
Meditación
Pensamiento discursivo
Pensamiento magico
......................................... Mensajes de Dios...

Si nosotros, *los poetas*, nos sentimos desamparados... ¿Qué queda para el mundo real?
¿Qué pasa con el mundo real?
Debe haber dejado de existir...

Saludos, César Guevar.

... ...

 

Ojalá y solo se apartara... conspira y atenta contra ella. Para muestra, este mundo.

 

La realidad anda por ahí latiendo en algunos pechos valientes de mujeres y hombres que, a pesar del miedo que produce lo grandioso y retador, no se acobardan. También está en las criaturas sencillas que tan solo son sin existir porque así las forjó el universo, y en el entorno universal.

Es una lástima que a la mayor parte de la humanidad la puedan la idiotez, el desequilibrio, el egoísmo. La des-realidad, pues.

Saludos cordiales, Marks. Muchas gracias por detenerse a escuchar estas líneas.

 

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De nada, César Guevar.
Me gustó mucho leer tu trabajo.
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me gusto mucho el poema compañero César con su realidad mal venida y con sus tóxicos hacedores. Pobrecitos nosotros con nuestros cuerpitos poéticos expuestos al inclemente egoísmo humano. ¡ Pero créame compañero César qué yo tengo ésta espada, y no voy a reparar en usarla, ni por un segundo, créamelo usted compañero poeta que los versos cortan como el acero de una catana ! Un abrazo.

 

No hombre, esas catanas, espadas japonesas de utilería, no cortan un carajo. Por eso es que se las dan a los sayayines (Gokú el primero) y hasta Pikachú se burla de ellas. Mejor consígase un chuzo carcelario hecho con la pata de una cama, o con una cucharilla. Mejor todavía si el hierro está oxidado, así será más amenazante, sucio, virulento... y duerma con él empuñándolo (no lo suelte nunca) debajo de la colchoneta raída.

Esos suciones (de sucios, muy sucios... suciones, pues) que a la realidad la des-realizan y la fuerzan a ser dura y perversa, no merecen limpia espada. Un chuzazo encajado hasta el hígado por la espalda les va mejor. Las catanas son para el honroso harakiri, o para que una ofendida dama alguna vez, con dolor hecho lágrimas de su corazón, nos corte con certero tajo el cuello.

No le vaya a dar la idea a la Martita, por favor. Mire que desde lo de Lorena Bobbit uno tiene que andar con las barbas en remojo.

 

La industria japonesa ya no es lo que solía ser así que voy a buscar un chuzo de esos y que no sea hecho en china tampoco, puede ser un palo, una buena piedra o las ganas simplemente de escribir poemas. Un buen poema, uno bien afilado, porqué no. Un abrazo.

 

Sí, así son sus poemas, por cierto. Afilados, agudos, laboriosamente trabajados. Por eso son poemas y no cualquier disparate escrito o ejercicio retórico pseudo-real.

Tengo un amigo que suele decir que la poesía es el "sudor del alma". Él es un poeta de esos que llaman "de verdad" en mi país. Escribe vainas como poemas y todo. Yo nunca pude estar de acuerdo con él en esa descripción tan frívola; será porque sé que el sudor es -así sea del alma- un deshecho. No, la poesía es algo muchísimo más esencial que un simple exudado: es sangre misma, o como quiera que se llame la sangre del alma. Por eso decía Nicanor Parra que la poesía nace en el corazón del corazón. Y si alguien sabía de verdadera poesía era ese "antipoeta".

Hoy es día de elecciones presidenciales en mi país. Un acto más de realidad descuartizada, con un bando que utilizó la ilusión de un pueblo noble para podrirse de soberbia y de dinero, y otro bando que mira al pueblo y al país entero como una ternera a la cual engullirse completa, sin importar lo que quede de ella más tarde. Ni siquiera sé si podré volver a escribirle. Espero que sí y que mi miedo sea irracional.

Usted tiene razón. Un poema bueno y afilado. No nos queda de otra a los poetas, que ni catanas, ni pistolas, ni chuzos carcelarios...

 

Lo lamento César, el pueblo de Venezuela merece un gobierno que realmente represente su grandeza y su historia. Yo tengo el vicio de ser apolítico y ser extremadamente individualista, mire esta página por ejemplo, llena de propagandas y a pesar de tanta cosa prostituida por el mercantilismo no le resta fuerza a la poesía, por qué las ideas no se matan, por qué siempre la pluma fue más fuerte que la espada. Un abrazo y no pierda las esperanzas.