edwinpaul
Poeta fiel al portal
Destinos mustios.
Mustio camina en órbita,
siente como un roce en su mejilla fría,
le acaricia,
debe ser otra de sus demencias ficticias;
más aún, después de haberse perdido
a solas en el vacío de su morada...
lleva tres noches la cara mojada.
Cae por las veredas de sus otoñales recuerdos,
hojas resecas evocan su memoria abatida
al saber de lo cerca que se encuentra su invierno,
vive casi en un descuido;
entonces, su beso seco pierde un suspiro,
así vive, aunque sabe
que se descubre ya perdido.
Espera paciente que los ángeles
le llamen a ser destruido,
se ríe con ironía
de lo poco que Dios le ha inventado,
y de lo pronto se lo tuvo consentido...
fue cuando dejó de creer
en que los destinos brillan a solas,
ahora solo piensa
que los mares las iluminan
para alargar la luz
que pueden ver sus ojos,
la boca amarga
como amalgama de hierva,
todavía la sueña dentro de su vestido,
no vive ya, es cierto,
pero hay dos almas
que a todos los cielos...
reclaman su destino.
Mustio camina en órbita,
siente como un roce en su mejilla fría,
le acaricia,
debe ser otra de sus demencias ficticias;
más aún, después de haberse perdido
a solas en el vacío de su morada...
lleva tres noches la cara mojada.
Cae por las veredas de sus otoñales recuerdos,
hojas resecas evocan su memoria abatida
al saber de lo cerca que se encuentra su invierno,
vive casi en un descuido;
entonces, su beso seco pierde un suspiro,
así vive, aunque sabe
que se descubre ya perdido.
Espera paciente que los ángeles
le llamen a ser destruido,
se ríe con ironía
de lo poco que Dios le ha inventado,
y de lo pronto se lo tuvo consentido...
fue cuando dejó de creer
en que los destinos brillan a solas,
ahora solo piensa
que los mares las iluminan
para alargar la luz
que pueden ver sus ojos,
la boca amarga
como amalgama de hierva,
todavía la sueña dentro de su vestido,
no vive ya, es cierto,
pero hay dos almas
que a todos los cielos...
reclaman su destino.
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