Detrás de las guirnaldas

En el fondo de la calle, en la tiniebla,
hay un niño que sufre y que nos mira.
Germen de una ilusión que aun respira,
raíz de una nación que se despuebla.

Es este niño, que arrastra su indigencia,
postal de un hoy, que duele y que golpea.
Cáscara de nuez, que bambolea,
su futuro, en el mar de la incoherencia.

Es el joven, el hombre del futuro,
quien debería sostener la primavera.
Es el grito, el reclamo del que espera,
que crece por la noche…y con apuro.

En este niño frágil, que reclama
que padece, que deambula y que tirita.
Hay un presente absurdo, que nos grita
una razón de hacer, que bulle y llama.

Qué árbol sostener, si no hay raigambre?
con qué hablar de la vida, frente al mundo?.
Si el punto de partida, el más profundo,
agoniza de rodillas… y en el hambre.

Hay que arrancar de cuajo, las guirnaldas
incendiar los banderines y las flores.
Que no sirve andar tapando los dolores
cuando se doblan de miseria, las espaldas.

Hay que callar con libros, la metralla,
forjar el pan, con luz y con trabajo.
Hay que educar, amamantar de abajo
al hombre de mañana, que hoy se calla.

Hay que palpar la piel, tocar la llaga,
saber como se tiembla, si no hay fuego.
Entender que este reclamo, no es un juego,
es un veneno que se extiende y se propaga.

Hay que abandonar palacios y oficinas,
aparejarse al dolor, como se pueda.
Levantarse y luchar, con lo que queda
que hay una sola, y no, dos Argentinas.

En el fondo de la calle, abandonado,
vive el hombre de mañana, que nos mira.
En él, hay una patria que respira,
¡levantadla!…no miréis para otro lado.

Marino Fabianesi