abcd
Poeta adicto al portal
El placer se aleja como un mito precoz,
ya no está el frío de tus ojos para abrigarme del frío de la vida
y siento que el pasado que no tuvimos es el único hermano del costado derecho de mi corazón,
por eso cuando lamentó el ya no quererte es porque no pienso con las manos.
Nacientes, hijos que son palabras, que duelen cuando no se pronuncian,
siguen y siguen repitiéndose,
todo sigue su curso y esperar en pausa, no es esperar.
El goce de herir es un sonido liviano antes del perdón que nunca dijiste,
sordo y ciego me dejan las mentiras,
gordo y muerto de fe es como suspiro y me alivio cuando me ríen y me río.
Resplandeces, tu siempre luces como una luz impresa en la memoria,
adormeces, y eres esa estría debajo de la remera que nadie ha descubierto.
Yo no quiero volver a mirar el secreto de tu rostro muerto lleno de vid,
para que me avergüences y profunda como una perla
me vuelvas a dar sangre, y uno, y dos, y diez latidos alegres por día.
ya no está el frío de tus ojos para abrigarme del frío de la vida
y siento que el pasado que no tuvimos es el único hermano del costado derecho de mi corazón,
por eso cuando lamentó el ya no quererte es porque no pienso con las manos.
Nacientes, hijos que son palabras, que duelen cuando no se pronuncian,
siguen y siguen repitiéndose,
todo sigue su curso y esperar en pausa, no es esperar.
El goce de herir es un sonido liviano antes del perdón que nunca dijiste,
sordo y ciego me dejan las mentiras,
gordo y muerto de fe es como suspiro y me alivio cuando me ríen y me río.
Resplandeces, tu siempre luces como una luz impresa en la memoria,
adormeces, y eres esa estría debajo de la remera que nadie ha descubierto.
Yo no quiero volver a mirar el secreto de tu rostro muerto lleno de vid,
para que me avergüences y profunda como una perla
me vuelvas a dar sangre, y uno, y dos, y diez latidos alegres por día.
