marquelo
Negrito villero
mozuela:
Quizás sea para usted un espejismo.
Un seno despoblado que hace más terrosa su lengua de animal/
Un holograma en su vejiga con los más altos incendios.
Una mujer sin nido
o una mujer descuartizada en todos los nidos.
poeta pobre:
Algo fugaz nos menea la cola/
Una gota de cera se convierte
en oráculo donde tu cuerpo baila como una figura teatral.
Un hombre y una mujer entregados en una casa donde
el amor es una paz hipócrita
de dos hormigas con su peso
de relojes
o la suma de botones que siguen cosiendo después del sexo y la ternura.
El estupor de vernos en el humo
acechando al primer hombre que pase llevando su corazón hecho pétalos
con una canción de cuna para el baile de los mares en las garrafas de los tuertos.
Ahora yaces vestida con la sombra del cemento y piensas que es el fin de las preguntas
pero no
solo has caído para que otro
se bañe con toda la sal
del mar muerto curando sus heridas
o para que yo levante otra versión de ti
lanzàndote al mundo para que derribes todas las respuestas.
Somos dos universos amarrados:
el mío se abisma como una flema lenta que tiene miedo
de caer;
el tuyo, como una curiosidad
de caja que se ve en blanco y negro.
Finalmente
saltamos como dos piojos sobre algún dios con alopecia.
Quizás sea para usted un espejismo.
Un seno despoblado que hace más terrosa su lengua de animal/
Un holograma en su vejiga con los más altos incendios.
Una mujer sin nido
o una mujer descuartizada en todos los nidos.
poeta pobre:
Algo fugaz nos menea la cola/
Una gota de cera se convierte
en oráculo donde tu cuerpo baila como una figura teatral.
Un hombre y una mujer entregados en una casa donde
el amor es una paz hipócrita
de dos hormigas con su peso
de relojes
o la suma de botones que siguen cosiendo después del sexo y la ternura.
El estupor de vernos en el humo
acechando al primer hombre que pase llevando su corazón hecho pétalos
con una canción de cuna para el baile de los mares en las garrafas de los tuertos.
Ahora yaces vestida con la sombra del cemento y piensas que es el fin de las preguntas
pero no
solo has caído para que otro
se bañe con toda la sal
del mar muerto curando sus heridas
o para que yo levante otra versión de ti
lanzàndote al mundo para que derribes todas las respuestas.
Somos dos universos amarrados:
el mío se abisma como una flema lenta que tiene miedo
de caer;
el tuyo, como una curiosidad
de caja que se ve en blanco y negro.
Finalmente
saltamos como dos piojos sobre algún dios con alopecia.
Última edición:
