El mentiroso
Poeta recién llegado
[FONT="]
[FONT="]"No te tomes nada de lo que hay escrito en este libro en serio. Nada. Si lo haces, te explotará la cabeza y aparecerá el coco, Hitler, o yo mismo, para comerte los sesos"
[FONT="]
[FONT="]I
[FONT="]
[FONT="]Enciendo el noveno cigarrillo de la mañana. Creo que debería empezar a reducir. Cuestiones económicas.
[FONT="]La salud poco me importa. No soy de los que se meten en asuntos ajenos.
[FONT="]Afuera hace frío, unas nubes de un gris amenazador ralentizan el ambiente. Todo es pesado y plomizo.
[FONT="]Adivino a Tiempo, bajo mi ventana. Ese anciano encorvado que cuenta sus pasos, despegando con dificultad los pies del suelo.
[FONT="]Se debe aburrir, sin poderse parar ni para tomar un té. Tómese un descanso, señor mío, o jubílese. Creo que nadie le echará de menos. Demasiados milenios
[FONT="]¿No estamos cerca del fin del año? En mi ático no hay calendario que valga, el único reloj está jubilado en una esquina, muriendo de polvo y mutuo olvido.
[FONT="]Me quedo mirando a una esquela en una pared. ¿De donde salió? No lo sé. Tal vez lleve allí años, eones. Es una de esas que no hace mucho decoraban las cajetillas. Decía "Fumar puede matar. Alguien (¿yo, Soledad, Muerte?) tachó "Fumar" y escribió a su lado, con letra elegante e inglesa "Vivir". "Vivir puede matar".
[FONT="]Se debía creer muy filósofo, el que lo hizo.
[FONT="]Comparto esta habitación con tres muebles rotos, una mesa antigua de madera, un espejo de pie que amenaza con tropezarse y mil pedazos de mis años y alegrías pasadas. No saben donde se han metido.
[FONT="]Aquí, en mi ático, no hay estado, no hay razón, no hay alegría, no hay ciudadanos ni bellas palabras. Tan solo supervivientes.
[FONT="]Tengo 34 años (¿o eran 124?) y mi nombre es Alberto, o Andrés, o Alfredo o Eduardo.
[FONT="]Lo único que sé es mi ventana y el mundo de ahí afuera.
[FONT="]Todo me importa porque no me importa nada
[FONT="]"No te tomes nada de lo que hay escrito en este libro en serio. Nada. Si lo haces, te explotará la cabeza y aparecerá el coco, Hitler, o yo mismo, para comerte los sesos"
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[FONT="]I
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[FONT="]Enciendo el noveno cigarrillo de la mañana. Creo que debería empezar a reducir. Cuestiones económicas.
[FONT="]La salud poco me importa. No soy de los que se meten en asuntos ajenos.
[FONT="]Afuera hace frío, unas nubes de un gris amenazador ralentizan el ambiente. Todo es pesado y plomizo.
[FONT="]Adivino a Tiempo, bajo mi ventana. Ese anciano encorvado que cuenta sus pasos, despegando con dificultad los pies del suelo.
[FONT="]Se debe aburrir, sin poderse parar ni para tomar un té. Tómese un descanso, señor mío, o jubílese. Creo que nadie le echará de menos. Demasiados milenios
[FONT="]¿No estamos cerca del fin del año? En mi ático no hay calendario que valga, el único reloj está jubilado en una esquina, muriendo de polvo y mutuo olvido.
[FONT="]Me quedo mirando a una esquela en una pared. ¿De donde salió? No lo sé. Tal vez lleve allí años, eones. Es una de esas que no hace mucho decoraban las cajetillas. Decía "Fumar puede matar. Alguien (¿yo, Soledad, Muerte?) tachó "Fumar" y escribió a su lado, con letra elegante e inglesa "Vivir". "Vivir puede matar".
[FONT="]Se debía creer muy filósofo, el que lo hizo.
[FONT="]Comparto esta habitación con tres muebles rotos, una mesa antigua de madera, un espejo de pie que amenaza con tropezarse y mil pedazos de mis años y alegrías pasadas. No saben donde se han metido.
[FONT="]Aquí, en mi ático, no hay estado, no hay razón, no hay alegría, no hay ciudadanos ni bellas palabras. Tan solo supervivientes.
[FONT="]Tengo 34 años (¿o eran 124?) y mi nombre es Alberto, o Andrés, o Alfredo o Eduardo.
[FONT="]Lo único que sé es mi ventana y el mundo de ahí afuera.
[FONT="]Todo me importa porque no me importa nada
