Dicen que no hablan las plantas. Rosalía de Castro

libelula dijo:

​

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
De mí murmuran y exclaman:
Ahí va la loca soñando
Con la eterna primavera de la vida y de los campos,
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
Con la eterna primavera de la vida que se apaga
Y la perenne frescura de los campos y las almas,
Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
Sin ellos, ¿Cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?​

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libelula dijo:

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Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
De mí murmuran y exclaman:
Ahí va la loca soñando
Con la eterna primavera de la vida y de los campos,
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
Con la eterna primavera de la vida que se apaga
Y la perenne frescura de los campos y las almas,
Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
Sin ellos, ¿Cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?​

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libelula dijo:

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Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
De mí murmuran y exclaman:
Ahí va la loca soñando
Con la eterna primavera de la vida y de los campos,
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
Con la eterna primavera de la vida que se apaga
Y la perenne frescura de los campos y las almas,
Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
Sin ellos, ¿Cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?​

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goodlookingteenagevampire dijo:

¿Será que en las letras siempre es primavera?
Un beso, Isabel.

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Camy dijo:

Un magnífico aporte querida Isabel!
Su dulce expresividad impregna suavemente la lectura, permitiendo llegar a su universo de sentimientos.
Me contenta enormemente esta realidad de contar con este Foro en Casa, precisamente por este enriquecedor momento y especialmente, por la merecida misión que te acontece al conducirlo.
Un abrazo muy fuerte y Felicitaciones por ello!!!
Camelia

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Ligia Calderón Romero dijo:

Creo que todo ser humano rebosa la misma locura, pero muchos no lo saben y otros intentamos vivir siempre en primavera, aunque esa primavera sangre escarcha, deliciosa obra nos acercas, bella Isabel, cariños y gracias por compartirla.

ligiA

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libelula dijo:

Querida Camy, me gustaría poder poner junto al poema de cada poetisa que editamos, algo de la biografía de la poeta, junto a un enlace que les aporte más sobre su obra y su vida. Lo estoy consultando.
Un abrazo muy fuerte y gracias por estar aquí.
Isabel

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