Cris Cam
Poeta adicto al portal
Distancia II
A Orietta
Si estuvieras al alcance de mi mano,
como la perilla de mi cocina,
para girar cosquillas en tu oreja
y quemarme de tu boca
una llama azul de presencia.
Si estuvieras tan distante
como la plaza de juegos,
para rodearte y hamacarme,
agitarme y tobogonerarte,
morderte y calesitarme,
suspirarme y subibajarte.
Para dejar sobre tu tierra,
la sangre de mi boca,
el sudor de mi pecho,
el cenit de mi esperanza.
Si estuvieras apenas lejos como el obelisco,
postal infinita de una ciudad transparente,
sabría cuantas cuadras caminar a través de tus rodillas,
cuantos balcones trepar hasta descobijarte,
cuantos túneles abrigarían el humo de mis trenes.
Sin embargo,
mucho menos que la luna,
donde algunos se desangran en versos,
otros han dejado la huella de sus botas.
algunos miden los aullidos de los lobos,
otros exactitudes de distancias láser.
Pero,
he contado las monedas de mi alcancía,
y no me alcanza para zapatillas nuevas.
Días agitados, dicen, impedirán mi Visa.
No podré, de polizón,
en una hedionda bodega
esconderme en los sacos de trigo,
o en un vuelo directo,
colgarme de un tren de aterrizaje.
Es tan fácil, escribir Te Amo.
Tanto sentir un desborde de latidos,
al leer de tus yemas el ritmo de mi nombre.
Tan simple imaginarme pasear de tu cintura,
en ciudades de acentos incomprensibles.
Pero la realidad es tan llana.
Tan real como la botella que guardo en mi armario.
Tu ventana está al otro lado del planeta.
Y no ha pasado ningún cometa por este desierto.
Me entristece el candor de tus poemas,
si no tengo al alcance tus labios,
para sellarlos de un juramento de sangre.
A Orietta
Si estuvieras al alcance de mi mano,
como la perilla de mi cocina,
para girar cosquillas en tu oreja
y quemarme de tu boca
una llama azul de presencia.
Si estuvieras tan distante
como la plaza de juegos,
para rodearte y hamacarme,
agitarme y tobogonerarte,
morderte y calesitarme,
suspirarme y subibajarte.
Para dejar sobre tu tierra,
la sangre de mi boca,
el sudor de mi pecho,
el cenit de mi esperanza.
Si estuvieras apenas lejos como el obelisco,
postal infinita de una ciudad transparente,
sabría cuantas cuadras caminar a través de tus rodillas,
cuantos balcones trepar hasta descobijarte,
cuantos túneles abrigarían el humo de mis trenes.
Sin embargo,
mucho menos que la luna,
donde algunos se desangran en versos,
otros han dejado la huella de sus botas.
algunos miden los aullidos de los lobos,
otros exactitudes de distancias láser.
Pero,
he contado las monedas de mi alcancía,
y no me alcanza para zapatillas nuevas.
Días agitados, dicen, impedirán mi Visa.
No podré, de polizón,
en una hedionda bodega
esconderme en los sacos de trigo,
o en un vuelo directo,
colgarme de un tren de aterrizaje.
Es tan fácil, escribir Te Amo.
Tanto sentir un desborde de latidos,
al leer de tus yemas el ritmo de mi nombre.
Tan simple imaginarme pasear de tu cintura,
en ciudades de acentos incomprensibles.
Pero la realidad es tan llana.
Tan real como la botella que guardo en mi armario.
Tu ventana está al otro lado del planeta.
Y no ha pasado ningún cometa por este desierto.
Me entristece el candor de tus poemas,
si no tengo al alcance tus labios,
para sellarlos de un juramento de sangre.
