Dogmatismo oculto

En aquel lugar,
​

bajo la nebulosa tierra,

un batracio
​

desea ser un árbol
con sus ansias de clorofila.

Apetece ser un río
​

con la ubre mordida por las muelas andróginas,

sin sexo ni castidad.
​

Aspira ser una recta piedra.


Una piedra trémula
en ígnea hecatombe
que respira el moho

de lejanía
​

de los campanarios de un cielo.

También ambiciona
a las quimeras de las palomas.

Las palomas que anidan

en la frente afónica
​

del silencio,
​

con urnas de polvo
​

y tumbas de espectros,
​

con sueños de azufre
​

que deambulan sonámbulos
en los calcáreos pasos del tiempo.

Un batracio

se antoja por el todo
​

y la nada,
​

pero jamás
​

por el sudario
​

del hombre.
​

-----
​

En la hambruna

de la entelequia
​

de un vacío
​

en la psiquis,
​

de mentes grisáceas,

desleídas,
​

que se escurren
igual que cenizas,
con albas de acasos
que se enredan y ahorcan
con los muscíneos tropeles
del afluente de un albur.

Dios se oculta…
​

Y se oculta bien
​

en los pasos de arena,
​

tras los ruidos que se quiebran,
sobre la historia que se funde
en las calcinadas décadas,
en los tules de horas punzando
la densa sangre de los minutos

insulsos…
​

Dios se esconde
​

en nuestro pululante derrumbe
de boquetes de orina
y escoria marchita.

De marchas
​

de intrincados amasijos,
​

de tranvías pernoctados
​

en la infección de los carriles,
​

que atrancan sus ruedas
con el piélago del bullicio.

Dios se cubre
​

y nos compadece;
​

viruelas del viejo oficio
(meretriz de los ángeles y serpientes),
de la vagina yerma
y sus úteros de regadas usuras
por la lengua carcomida
de las letras escritas con la estirpe de la sal

y el adobe añejo.
​

Dios reza
​

por los gritos fétidos
del refugio de un albor,

voraces latidos
​

que inflaman la Aorta de las bocas,
de los manantiales y sus ruinas
de un terruño oxidado

e inmerso
en su propio acero,
​

amalgamado en la piel del lobo
vestido de oveja
y roído hasta el hollín
de su cárcava oscura,

por el rabadán,
​

por el mayoral
​

coronado
​

con el ilusorio laurel santo
​

del fiel pastor.
​

Peregrino del rigor
​

​

​

de los intestinos
​

del ébano constreñido,
​

​

esculpido
por los atascados meollos
​

de visiones
​

​

​

con abscesos
​

que defecan batracios...
​

​

 

Quizás porque los batracios no tienen la estupidez del ser humano y a pesar de su condición saben en su interior del creador y sus proezas, de Él y sus cuidados y de las infinitas maneras que tiene de presentarse. Hermosisimo y profundo poema poeta Danie, saludos para usted

 

Siempre una experiencia preciosa navegar por tu arte. Enhorabuena danie. Mis estrellas a esta obra.
Abrazos.

 

Me ha dejado exhausta este poema, parece que fuera un dogma de fe seguir adelante con ancas de rana...

Excelentes imágenes. Felicidades daniel.

Palmira

 

excelente versar.. birn entrelazado. un placer leerleQUOTE=danie;5150808]

En aquel lugar,
​

bajo la nebulosa tierra,

un batracio
​

desea ser un árbol
con sus ansias de clorofila.

Apetece ser un río
​

con la ubre mordida por las muelas andróginas,

sin sexo ni castidad.
​

Aspira ser una recta piedra.


Una piedra trémula
en ígnea hecatombe
que respira el moho

de lejanía
​

de los campanarios de un cielo.

También ambiciona
a las quimeras de las palomas.

Las palomas que anidan

en la frente afónica
​

del silencio,
​

con urnas de polvo
​

y tumbas de espectros,
​

con sueños de azufre
​

que deambulan sonámbulos
en los calcáreos pasos del tiempo.

Un batracio

se antoja por el todo
​

y la nada,
​

pero jamás
​

por el sudario
​

del hombre.
​

-----
​

En la hambruna

de la entelequia
​

de un vacío
​

en la psiquis,
​

de mentes grisáceas,

desleídas,
​

que se escurren
igual que cenizas,
con albas de acasos
que se enredan y ahorcan
con los muscíneos tropeles
del afluente de un albur.

Dios se oculta…
​

Y se oculta bien
​

en los pasos de arena,
​

tras los ruidos que se quiebran,
sobre la historia que se funde
en las calcinadas décadas,
en los tules de horas punzando
la densa sangre de los minutos

insulsos…
​

Dios se esconde
​

en nuestro pululante derrumbe
de boquetes de orina
y escoria marchita.

De marchas
​

de intrincados amasijos,
​

de tranvías pernoctados
​

en la infección de los carriles,
​

que atrancan sus ruedas
con el piélago del bullicio.

Dios se cubre
​

y nos compadece;
​

viruelas del viejo oficio
(meretriz de los ángeles y serpientes),
de la vagina yerma
y sus úteros de regadas usuras
por la lengua carcomida
de las letras escritas con la estirpe de la sal

y el adobe añejo.
​

Dios reza
​

por los gritos fétidos
del refugio de un albor,

voraces latidos
​

que inflaman la Aorta de las bocas,
de los manantiales y sus ruinas
de un terruño oxidado

e inmerso
en su propio acero,
​

amalgamado en la piel del lobo
vestido de oveja
y roído hasta el hollín
de su cárcava oscura,

por el rabadán,
​

por el mayoral
​

coronado
​

con el ilusorio laurel santo
​

del fiel pastor.
​

Peregrino del rigor
​

​

​

de los intestinos
​

del ébano constreñido,
​

​

esculpido
por los atascados meollos
​

de visiones
​

​

​

con abscesos
​

que defecan batracios...
​

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