Téura
Poeta adicto al portal
El alimento de mi poesía
El amor alimenta mi poesía..
la tristeza, le da melancolía,
el sol, la calienta con sus rayos..
la rosa la perfuma a cada párrafo,
la lluvia hace crecer sus sentimientos..
el dolor, la engrandece por momentos,
la luna.. pone el romanticismo,
la noche le hace el amor en cualquier sitio,
los besos endulzan las palabras..
las espinas, con sangre las mancha,
las estrellas.. le dan color..
la vida, le da sabor,
el tiempo añade nostalgia,
el adiós.. mata las esperanzas,
el paisaje la decora..
la muerte, la derrota,
los años.. la embellecen,
la juventud pone el punto alegre,
las arrugas, agregan ternura..
la ilusión.. se hace la dura,
la primavera, la enamora..
el otoño la deshoja,
la invencible, la soledad,
la infidelidad, otra oportunidad,
los sueños le ponen alas..
la realidad, a la tierra las baja,
la felicidad a veces consigue..
el destino.. la persigue,
la distancia la llena de ausencia..
el reencuentro, las acerca,
el alma.. siempre atormentada,
el desamor derrama las lágrimas,
el corazón..entregado por completo,
el poeta, pone voz a su silencio,
la pluma letra.. a letra.. la describe,
el papel sin resistirse la recibe,
el lector.. a su antojo escogerá..
y la historia, su sentencia dará.
El amor, alimenta la poesía..
sin amor, ¿qué poeta escribiría?
Téura
El amor alimenta mi poesía..
la tristeza, le da melancolía,
el sol, la calienta con sus rayos..
la rosa la perfuma a cada párrafo,
la lluvia hace crecer sus sentimientos..
el dolor, la engrandece por momentos,
la luna.. pone el romanticismo,
la noche le hace el amor en cualquier sitio,
los besos endulzan las palabras..
las espinas, con sangre las mancha,
las estrellas.. le dan color..
la vida, le da sabor,
el tiempo añade nostalgia,
el adiós.. mata las esperanzas,
el paisaje la decora..
la muerte, la derrota,
los años.. la embellecen,
la juventud pone el punto alegre,
las arrugas, agregan ternura..
la ilusión.. se hace la dura,
la primavera, la enamora..
el otoño la deshoja,
la invencible, la soledad,
la infidelidad, otra oportunidad,
los sueños le ponen alas..
la realidad, a la tierra las baja,
la felicidad a veces consigue..
el destino.. la persigue,
la distancia la llena de ausencia..
el reencuentro, las acerca,
el alma.. siempre atormentada,
el desamor derrama las lágrimas,
el corazón..entregado por completo,
el poeta, pone voz a su silencio,
la pluma letra.. a letra.. la describe,
el papel sin resistirse la recibe,
el lector.. a su antojo escogerá..
y la historia, su sentencia dará.
El amor, alimenta la poesía..
sin amor, ¿qué poeta escribiría?
Téura
