solano b
Poeta recién llegado
El amor es una rosa que muere.
Una rosa que en su fragancia nos cobija,
pero muere sin que a nadie profundamente aflija.
Y da pena verla en sangre
envolverse...
Y muere sin que a nadie diga
por qué muere.
Sin que nadie la salve del dolor
que la embarga.
Sin que nadie adivine
que destila
la savia proveniente
del alma.
Y al amanecer no la encontrarán.
No pasarán de esta fría noche
sus quejidos.
Mañana, durante el alba,
sólo se verá una luz muerta
bajo la amorfa escarcha
del olvido.
Una rosa que en su fragancia nos cobija,
pero muere sin que a nadie profundamente aflija.
Y da pena verla en sangre
envolverse...
Y muere sin que a nadie diga
por qué muere.
Sin que nadie la salve del dolor
que la embarga.
Sin que nadie adivine
que destila
la savia proveniente
del alma.
Y al amanecer no la encontrarán.
No pasarán de esta fría noche
sus quejidos.
Mañana, durante el alba,
sólo se verá una luz muerta
bajo la amorfa escarcha
del olvido.
