El cálamo de Hueso

La máscara se quita y solo quedan huesos, manchados con máculas de nostalgia, que inundan la habitación con una acritud de muerte y de pordiosero bardo.

Sentimientos intransigentes me dejaron sin piel mundana y me llevaron al heroísmo de un hado execrable por algún dios caprichoso.

Mi espada solo derrama tinta y sangre; tal vez se volvió ya un cálamo que se quedó varado en el tiempo y se convirtió en un arma para un mustio que solo pudo declamar su tristeza ante un numen espectral.

Herido por los fantasmas que me visitan cada noche, la necrosis de mi cuerpo todavía distingue la aversión de sus miradas, mientras sigo componiendo este epítome que espero que sea el final de la melancolía balurda.​