Una hoja en blanco se me asemeja ahora a un confesionario, a la sensación que tenía de niña, haciendo cola para ponerme de rodillas detrás de una rejilla e inventarme pecados que confesarle a un tipo que no había visto en mi vida. Esto viene a ser lo mismo, con la diferencia de que ahora sí soy pecadora. No sé bien que inventarme para no tener que escribir sobre mí misma. No es por temor a descubrirme a los demás; no, creo más bien que no quiero materializar en palabras una realidad cuasi perfecta que no me gusta, que me agobia, que es tan mentira como los pecados que vertía entonces. Quizás sea este vértigo de observarme y redescubrirme cobarde, de reflejar en mis palabras esa soledad tan íntima, ese vacío tan aparentemente imperceptible y tan hondo, que me debilita y me hace vulnerable. Quizás tenga miedo de gritar, de gritar y que estallen todos los cristales.
Silente
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