El diablo de las flores

Si temprano, el alba se destiñe en brumas y dolores

y los esplendores

del diario vivir no son más que lamentos peregrinos

de seguro, muy seguro, algo cubre tus caminos

con setas, ponzoña e infernales flores.


Si los arreboles no son cielo sino exordios del averno

y el invierno

cala en lo profundo del alma taciturna

de seguro también la desgracia nocturna

es manifestación de sujetos del infierno.


Si el júbilo de la tristeza aún persiste

e insiste

en colmar el tiempo con cuitas repetidas

no son maldiciones, no son horas mal venidas

son el estro, son las noches insomnes que perdiste.



Si tu tinta ahora canta cual riachuelo

y el velo

de la impotencia muta en poesía

has entendido al fin el mensaje que ofrecía

el demonio que hoy te alza en vuelo.