El hombre es una nube de la que el sueño es viento.
Luis Cernuda
quizá tu mano toca otra mano
el cristal es vino
el mármol un sonido
y tu desnudo no está aquí
¡está en otra parte!
quizá se pueblan de calles esos olores y existe dormido
otro dolor tuyo allá lejos y entonces tus sabrosos pechos
son gritos y señales
quizá soy una cremallera de carne mal cerrada
con la memoria de otro tiempo o con el sol o con tus labios
que acarician la verdad de ese amor de esta tarde
o de cualquier tarde o de todas las tardes
quizá solamente sombras de amapolas resurgen con una veintena
de colores y ondulan en ti contra la dura luz del amanecer
en mi retorno a los sentidos
Luis Cernuda
quizá tu mano toca otra mano
el cristal es vino
el mármol un sonido
y tu desnudo no está aquí
¡está en otra parte!
quizá se pueblan de calles esos olores y existe dormido
otro dolor tuyo allá lejos y entonces tus sabrosos pechos
son gritos y señales
quizá soy una cremallera de carne mal cerrada
con la memoria de otro tiempo o con el sol o con tus labios
que acarician la verdad de ese amor de esta tarde
o de cualquier tarde o de todas las tardes
quizá solamente sombras de amapolas resurgen con una veintena
de colores y ondulan en ti contra la dura luz del amanecer
en mi retorno a los sentidos
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