infeliz?
Feliz
El tiempo se detiene,
cebado en las heridas
que granan como espigas,
lágrimas sobre el barro,
arenas que sepultan
el grano de otros campos.
Yo vivo en el descanso
de tus dedos
y en tu sangre,
como licor furtivo
y hermano de tus miedos.
Yo vivo en tu mesura
indiscutible,
con un amor inmenso.
La vida ahora te escancia
sus manzanas amargas,
es sémola salada
que cubre tus caricias,
como un viento abrasando
los brotes que se asoman
al primor de los labios.
Tu aroma es un pañuelo
que saluda a lo lejos.
Te meces en las ramas
heladas de un almendro.
No olvido que me quieres,
yo soy tronco de árbol,
y tengo una ramita
florida entre las manos.
Hay bruma en nuestra luz
y cieno en el riachuelo,
la sombra serpentea
sobre el hueso del tacto.
cebado en las heridas
que granan como espigas,
lágrimas sobre el barro,
arenas que sepultan
el grano de otros campos.
Yo vivo en el descanso
de tus dedos
y en tu sangre,
como licor furtivo
y hermano de tus miedos.
Yo vivo en tu mesura
indiscutible,
con un amor inmenso.
La vida ahora te escancia
sus manzanas amargas,
es sémola salada
que cubre tus caricias,
como un viento abrasando
los brotes que se asoman
al primor de los labios.
Tu aroma es un pañuelo
que saluda a lo lejos.
Te meces en las ramas
heladas de un almendro.
No olvido que me quieres,
yo soy tronco de árbol,
y tengo una ramita
florida entre las manos.
Hay bruma en nuestra luz
y cieno en el riachuelo,
la sombra serpentea
sobre el hueso del tacto.
A Lupe, que está sobre sus nubes y entre mis soles
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Si se lo quito, le quito también el prefijo, pero ya sabes que uno no es nunca del todo feliz, como en el momento de escribir este poema, así que...
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::. Un abrazo.
