El mundo... igual. Soneto.

Sumido en el sopor desvencijado

y en un atardecer preso y vacío,

el mundo se deshace en desvarío

henchido de miseria y desagrado.


Basado en la mentira, el condenado,

no para de mezclarse con lo mío,

llevando el desamor por atavío

se viste de malevo y desalmado.


Aplica su violencia a bomba llena

colmada de excrecencia pestilente

y a punto de estallar le da condena


al soplo de la brisa, especialmente

si pintas ilusión contando arena

en el reloj que asola… indiferente.