la casa es un museo,
que exhibe fragmentos.
de tu peregrinación por mi vida.
intacto el contenido de tu esencia,
enciende las noches mas frías.
vive dentro de mi.
el otro lado de la moneda.
aunque el viento no corre a favor,
este a morir,
se niega.
el seguir no es fácil
menos aun,
cuando el opaco día entrega una señal.
no es una pesadilla,
cae la noche y tu no estas.
nada queda.
solo el color del vació,
un mustio blanco,
mustio blanco y mas opaco.
se derrumban mis ojos,
de la mano del caer del llanto.
el museo de tu ausencia
adquiere cada vez mas,
el papel de un cementerio.
aquí hay algo de ti.
recrimino tu ausencia.
y al llorarte imploro hacia el cielo.
que exhibe fragmentos.
de tu peregrinación por mi vida.
intacto el contenido de tu esencia,
enciende las noches mas frías.
vive dentro de mi.
el otro lado de la moneda.
aunque el viento no corre a favor,
este a morir,
se niega.
el seguir no es fácil
menos aun,
cuando el opaco día entrega una señal.
no es una pesadilla,
cae la noche y tu no estas.
nada queda.
solo el color del vació,
un mustio blanco,
mustio blanco y mas opaco.
se derrumban mis ojos,
de la mano del caer del llanto.
el museo de tu ausencia
adquiere cada vez mas,
el papel de un cementerio.
aquí hay algo de ti.
recrimino tu ausencia.
y al llorarte imploro hacia el cielo.
