El músico

Mis manos estaban desapareciendo,
había dejado de hacer música
y mis composiciones se estaban fracturando,
se me desarmaba la armadura,
no hallaba llave para abrir el sol.


He tornado negras mis cuerdas,
para mi blanca manga,
y cerré la redonda repitente,
y me esparcí con mis trillizos.


He vuelto,
más vivo que nunca,
algo que Dylan también hubiese hecho
cuando fue a buscar en la torre,
al Hendrix, su compañero.


Me he vuelto músico,
reconstruí el orgnano
mi corazón se desarma
para convertirse en ella
que me viola,
mientras yo,
piano hablaba,
dormí en una dolce partitura
cerrando con la corchea brava.