hugoescritor
Poeta que considera el portal su segunda casa
Tres crucigramas en ésta noche ardida
reflejos de un sol que nunca existió
caminos ficticios que llevan a Oriente
enigma resuelto: ¡Todos menos yo!
Me ha sido negado, otra vez, el paso
y llueven sabihondos a mi alrededor
de algún continente me llegan canciones
y seres alados que vuelan de a dos.
Tres veces
o cuatro, brotan amapolas
palabras, palabras aún no inventadas
el caos se ordena una vez al día
cuando llueven peces de un raro sabor.
¡A sacar los libros!
¡Llegan inspecciones!
¡A rendir las cuentas de todo
lo hecho!
Al fin alguien, al menos, recuerda
su antiguo oficio de fiel narrador.
reflejos de un sol que nunca existió
caminos ficticios que llevan a Oriente
enigma resuelto: ¡Todos menos yo!
Me ha sido negado, otra vez, el paso
y llueven sabihondos a mi alrededor
de algún continente me llegan canciones
y seres alados que vuelan de a dos.
Tres veces
o cuatro, brotan amapolas
palabras, palabras aún no inventadas
el caos se ordena una vez al día
cuando llueven peces de un raro sabor.
¡A sacar los libros!
¡Llegan inspecciones!
¡A rendir las cuentas de todo
lo hecho!
Al fin alguien, al menos, recuerda
su antiguo oficio de fiel narrador.
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