Alkondorado
Poeta asiduo al portal
Hoy que cuento veintisiete primaveras
y miro frente a frente la verdad,
comprendo que la vida es pasajera
y corriendo vamos a la eternidad.
Me parece que las horas son carretas
y los días el rápido motor,
los años negrísima volqueta
donde viaja la pena y el dolor.
Me parece que las horas van rodando
veloces sobre el duro terraplén.
Con ellas la ilusión se va alejando
a las playas desiertas del desdén.
Son los años vehículos viajeros,
es la ambición larga carretera
y nosotros pobres pasajeros
¡vamos! que la tumba nos espera.
Es esta vida un paso a la tumba
y allí todos llevamos dirección;
así a la nada todo se derrumba
y sólo queda la desolación.
"Jean"
y miro frente a frente la verdad,
comprendo que la vida es pasajera
y corriendo vamos a la eternidad.
Me parece que las horas son carretas
y los días el rápido motor,
los años negrísima volqueta
donde viaja la pena y el dolor.
Me parece que las horas van rodando
veloces sobre el duro terraplén.
Con ellas la ilusión se va alejando
a las playas desiertas del desdén.
Son los años vehículos viajeros,
es la ambición larga carretera
y nosotros pobres pasajeros
¡vamos! que la tumba nos espera.
Es esta vida un paso a la tumba
y allí todos llevamos dirección;
así a la nada todo se derrumba
y sólo queda la desolación.
"Jean"
