Mañana entre las vides
cuando el rubio sol se funda en el ocaso
con tu cajón a cuestas; toda escueta y derrotada
recogerás las uvas que se adormecen sobre el parnaso.
Irás pisoteando el fértil suelo
con tu piel burlada por los desengaños
con la mirada gélida y vacía; como un pájaro
que se hundió en los vericuetos del pasado.
Amargos serán los racimos que aprisionen tus manos,
el sol todavía semi hundido en el crepúsculo
ya no los madurará tanto; y entonces llorarás,
cuan amapola triste que nació entre dos cardos.
Una voz misántropa y avinagrada
vendrá a recordarte antiguos desencantos
y vagarás llorosa por los campos
buscando aquel beso de ayer que se desvaneció en tus labios.
Y te preguntarás porque las noches y los días
mantienen todavía sus vestidos de verano
y al ver que nadie responderá tus dudas
el cielo se pondrá muy triste y te lo dirá llorando.
Y comprenderás que en tu corazón
aún cuelgan los trapos de aquella estéril primavera;
todos húmedos, sucios y desteñidos por el paso de los años,
en que envueltos en el pecado nos entregamos...
Albo Aguasola
cuando el rubio sol se funda en el ocaso
con tu cajón a cuestas; toda escueta y derrotada
recogerás las uvas que se adormecen sobre el parnaso.
Irás pisoteando el fértil suelo
con tu piel burlada por los desengaños
con la mirada gélida y vacía; como un pájaro
que se hundió en los vericuetos del pasado.
Amargos serán los racimos que aprisionen tus manos,
el sol todavía semi hundido en el crepúsculo
ya no los madurará tanto; y entonces llorarás,
cuan amapola triste que nació entre dos cardos.
Una voz misántropa y avinagrada
vendrá a recordarte antiguos desencantos
y vagarás llorosa por los campos
buscando aquel beso de ayer que se desvaneció en tus labios.
Y te preguntarás porque las noches y los días
mantienen todavía sus vestidos de verano
y al ver que nadie responderá tus dudas
el cielo se pondrá muy triste y te lo dirá llorando.
Y comprenderás que en tu corazón
aún cuelgan los trapos de aquella estéril primavera;
todos húmedos, sucios y desteñidos por el paso de los años,
en que envueltos en el pecado nos entregamos...
Albo Aguasola
