El tiempo inmóvil

Aquí no llegan las gaviotas.
Aquí el águila. El pino.
La mar azul abajo.
Aquí la nube rozando
cercana la mirada.
La roca inmensa,
el pleno sol al aire.
El viento, el viento.
Soñar volar aquí es fácil.
Sentir ser solo, ser uno.
El tiempo inmóvil
habita en las quebradas.

Luis de Pablos (del 24)

 

gracias maestro.

Este camino
ya nadie lo recorre,
salvo el crepúsculo.
Bashô.

Pero la poesía... gracias también por la poesía que nos salva.

Aquí también la vida que pasa.

Un abrazo.