El triste poeta

El poeta camina sin tinta en la pluma ni soltura en la mano. Intenta destrabar la gaveta dependiente en su frente y extraer los versos que están retorcidos, para cantarle al dolor, a la almendra con que éste le acriba.​

Llora porque la tristeza le muerde las orejas y no le deja escuchar la calma que este mundo le tiene conferido.​

Las lágrimas salen del pañuelo, como gaviotas arrepentidas, a socorrerle las mejillas hasta los ojos que alguna vez despacharon a su amada.​

Ella se fue, se marchó para dejarlo con la soledad y le mostrara la residencia de su desierto.​

El poeta sigue en su verano, padeciéndolo, aún más, sin ver la luz, porque sus versos devanean y no terminan de arrodillarse ante el dolor que se calma cuando se siente poseedor.​

 

Vida de un oeta en esa transmisiones de graneles
compuestos y muy bien esclonados. disfrute.
bellissimo. luzyabsenta

 

Gracias por pasar y comentar. Hacía rato que no escribía en versículo y estoy muy cómo escribo de este modo.

 

Gracias a ti, a tus respuestas y a tus versos.
estare atento a los escritos. luzyabsenta