El vagabundo

Mi alma está poblada
De poetas
De patriotas
De borrachos y de estetas
De dioses
De ninfas
De bacantes y caretas
De pasados,
De fantasmas
De alucinados
Y lunas llenas
De danzas pecadoras
Y clamores de trompeta
De aquellas palabras,
Que se pierden en la marea
(¿sabes ahora donde yacen
tras cumplir su vana tarea?)

Y todo calla

Y todo clama

Y yo escribo en el viento
Como si ante ti me persignara

España grita, y nadie la oye
Su sangre, la arena traga
Y su cabeza de frío metal
A los ingleses ya no espanta

Como una promesa
Sin cáliz en el que derramarse
Como un crucificado que perdió
Su cruz
en una mala jugada
Como un piano que no llora
Como una guitarra que no estalla...

Tú
Estás aquí
Yo... Quién sabe

Mi caravana se arrodilló en la montaña de plata
A mis hermanos los fusilaron en su ladera
A mi padre lo torturaron en sus fauces
Y el mundo aún retumba con sus aullidos...

Ahora soy el vagabundo entre dos mundos,

 

Es grato ver por estos lugares tanta 'elocuencia' sin dejar a un lado el 'surrealismo'. Ese grito, ese escape, esa protesta que, aunque silenciosa, créame que se escucha acá en Colombia. Bellas y elegantes imágenes las que nos regala: Felicidades.

Un abrazo;
Jeison.

 

Bravo poeta! Claro el mensaje en virtuoso estilo.
Saludos

 

Wow!!!!

-Las palabras están de más-

 

Excepcionales versos de suprema calidad.