Luis Elissamburu
Poeta fiel al portal
Por alguna siquiátrica razón, las monedas me molestan. No me gusta llevarlas encima. Los billetes sí, atrápan mis usureras convicciones. Siempre descarté a mis metálicas compañeras con gran variedad de excusas. Los comerciantes del barrio se favorecieron con esta fobia tonta en todas las épocas. En especial, cuando el cambio les faltaba.
Los cajones de mi escritorio, algunos frascos y recipientes varios se fueron llenando lentamente con el vaciado de mis prendas. Luego me olvidada, hasta el fatídico día de ordenar semejantes inversiones.
Cierto domingo, recuperé en la limpieza una cantidad mayor que otras veces. En una bolsa de tela reuní casi doscientos pesos en pequeños centavos. Alguna voz distinta me indujo a llevarla a la Iglesia cercana.
El anciano sacerdote tomó mi donación con una gran sonrisa, abrió la bolsa, buscó dentro afanosamente dos monedas grandes y para mi sorpresa, niveló con ellas la mesa de su televisor.
Los cajones de mi escritorio, algunos frascos y recipientes varios se fueron llenando lentamente con el vaciado de mis prendas. Luego me olvidada, hasta el fatídico día de ordenar semejantes inversiones.
Cierto domingo, recuperé en la limpieza una cantidad mayor que otras veces. En una bolsa de tela reuní casi doscientos pesos en pequeños centavos. Alguna voz distinta me indujo a llevarla a la Iglesia cercana.
El anciano sacerdote tomó mi donación con una gran sonrisa, abrió la bolsa, buscó dentro afanosamente dos monedas grandes y para mi sorpresa, niveló con ellas la mesa de su televisor.
