jorgebelleret
Poeta fiel al portal
Un whisky más,
y creo que sacaría a bailar
a la estatua de la libertad.
Y mi amigo está por ahí,
derrumbándose en un rincón oscuro,
rociándose con cocaína,
perforándose todas las venas.
Creo escuchar una canción en la radio,
otra vez la misma música estúpida.
Y mi amigo se abraza a la cruz,
se estrangula con el rosario.
Dice que nacio un 25 de diciembre,
pero no recuerda el año.
nuestros cuerpos siempre caen
incrustándose en la cama,
él nunca puede cerrar los ojos...
Dice que cayó en el vicio por ayudarme a mí,
dice que poco a poco lo estoy matando.
A veces se pone muy melancólico,
se arrodilla en el suelo y se pone a rezar.
Mi amigo se hartó de la realidad,
desgastó sus oídos con ruegos ajenos.
No contó con nadie cuando necesitó
que alguien creyera en él para poder existir.
Ahora enciende un cigarrillo y suspira,
sabe que en mi casa siempre encontrará un hogar.
Por las mañanas va a la plaza,
trata que todos recuerden una vieja historia.
Pero su cuento no tiene ciencia ficción,
carece en gran parte de efectos especiales.
Sólo carga con una lista de milagros,
pero los magos urbanos
ya los fabrican a bajo costo.
Un whisky más,
y creeré que todo esto
es un modelo correcto de vida.
Y mi amigo dice que recordó su nombre...
Me pide que no grite, me pide que no ría,
me suplica que no salga corriendo.
Me dice que su nombre es simple,
su nombre es... Jesús.
y creo que sacaría a bailar
a la estatua de la libertad.
Y mi amigo está por ahí,
derrumbándose en un rincón oscuro,
rociándose con cocaína,
perforándose todas las venas.
Creo escuchar una canción en la radio,
otra vez la misma música estúpida.
Y mi amigo se abraza a la cruz,
se estrangula con el rosario.
Dice que nacio un 25 de diciembre,
pero no recuerda el año.
nuestros cuerpos siempre caen
incrustándose en la cama,
él nunca puede cerrar los ojos...
Dice que cayó en el vicio por ayudarme a mí,
dice que poco a poco lo estoy matando.
A veces se pone muy melancólico,
se arrodilla en el suelo y se pone a rezar.
Mi amigo se hartó de la realidad,
desgastó sus oídos con ruegos ajenos.
No contó con nadie cuando necesitó
que alguien creyera en él para poder existir.
Ahora enciende un cigarrillo y suspira,
sabe que en mi casa siempre encontrará un hogar.
Por las mañanas va a la plaza,
trata que todos recuerden una vieja historia.
Pero su cuento no tiene ciencia ficción,
carece en gran parte de efectos especiales.
Sólo carga con una lista de milagros,
pero los magos urbanos
ya los fabrican a bajo costo.
Un whisky más,
y creeré que todo esto
es un modelo correcto de vida.
Y mi amigo dice que recordó su nombre...
Me pide que no grite, me pide que no ría,
me suplica que no salga corriendo.
Me dice que su nombre es simple,
su nombre es... Jesús.
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