Ella sabe el sortilegio de la risa.
Y la esconde, tiritando en su bolsillo.
La palabra que se aleja,
el parpadeo de los labios
y el latido.
Sabe más de lo que dice y siempre omite los finales.
Un relámpago por nombre,
y una colección de libros.
Ella sabe el sortilegio de la risa.
Sé que me habla para desvelarme.
Desayuna en su escondite y me susurra tras las puertas.
"Tienes que borrar los calendarios", me dice:
"soy tu musa duermevela, tu secreta coincidencia".
Para mí ya no hay excusa.
Ya he guardado los retratos, he quemado mis bocetos.
Hay avispas que pululan por los techos
y proyectan una sombra de zumbido;
mientras tanto, yo navego
de lo lógico a lo absurdo,
del silencio a su arrecife,
como un náufrago sonámbulo
o un error en la marea.
La quiero,
a mi manera,
porque todo es infinito y mi amor no va a ser menos
que todo lo que pueda, o todo lo que quiera.
Y la esconde, tiritando en su bolsillo.
La palabra que se aleja,
el parpadeo de los labios
y el latido.
Sabe más de lo que dice y siempre omite los finales.
Un relámpago por nombre,
y una colección de libros.
Ella sabe el sortilegio de la risa.
Sé que me habla para desvelarme.
Desayuna en su escondite y me susurra tras las puertas.
"Tienes que borrar los calendarios", me dice:
"soy tu musa duermevela, tu secreta coincidencia".
Para mí ya no hay excusa.
Ya he guardado los retratos, he quemado mis bocetos.
Hay avispas que pululan por los techos
y proyectan una sombra de zumbido;
mientras tanto, yo navego
de lo lógico a lo absurdo,
del silencio a su arrecife,
como un náufrago sonámbulo
o un error en la marea.
La quiero,
a mi manera,
porque todo es infinito y mi amor no va a ser menos
que todo lo que pueda, o todo lo que quiera.
