En el canto más cruel -el más real-.

En el canto más cruel, por ser el más real,
Vemos a la soledad convaleciendo y al pobre sucumbiendo en “la verdad”.
Nos negamos a nosotros mismos ¡Ay, argentos!
Nos vemos a nosotros mismo ¡Ay, argentos!
En el espíritu del dentro
Del sueño y la vigilia, amigas las dos.
En la canción del pobre
Que gana por descarte.
En la maldición de la muchedumbre
Que mastica de lo ajeno
Que solo segrega veneno
Y apaña la incompetencia –que se vuelve competente a costa de ellos-.
Todos plebeyos
Tipos perdidos
Mares de sal
Sangre de siervo
Tinte inocente
Maldad sensible
Consciencia perdida
Idealismo muerto
Justicia aporética
Escrudiño maldito
Perplejos todos.
Angustia sin más.
¿Qué mirás detrás del sol?
Lo glorioso que fuimos, lo glorioso que fuimos sin más.
¿Qué mirás detrás del sol?
La angustia de miles, la angustia de miles sin más.
¿Qué mirás detrás del sol?
Ya nada veo por hoy, ya nada veo sin más.
Todo como está,
y nada más que hacer.
Y las costumbres del Hortelano.
El Mateo acechador,
Pues claro, será así siempre:
Le damos más al que más tiene;
Pero,
somos inteligentes,
migajas repartimos entre el populacho
y somos generosos hasta con los ancianos.
¡Claro!
Si seremos iguales todos,
Le damos el poder al démos,
Nunca va a fallar:
Su cortina mágica que siempre los va a alimentar,
No necesitan comer, mucho menos beber,
De poder viven –y por él mueren también-.
¿Y la culpa?
Y la culpa está en el individuo.
¿Y la responsabilidad?
Y la responsabilidad está en el individuo.
¿Y las resoluciones?
Y las resoluciones están en el individuo.
Al eterno resplandor que gobierna,
Si es que no nos gobernamos,
No lo merecemos,
Tampoco lo mandamos.
Somos los corazones,
Las piernas que caminan hasta el trabajo,
La cabeza que se mece de lado a lado, por el sueño, por la angustia.
Somos el pueblo,
Y se ve que no estamos hechos para serlo.
¿A quién voy a culpar?
Yo no culpo a nadie, no es mi deber.
Simple poeta, artífice de la realidad paradójica y el compromiso con el ser.
Simple poeta, sincero –pero no imparcial-.
Simple poeta: ni soberbio ni demagogo.
Tras un largo tiempo, ceñido, arrojo las piedras de la piedad, pero las arrojo al cielo y sobre mí cabeza caerán. Y todos hacemos lo mismo y todos hacemos algo. No es eventual.

 

Bienvenido al foro más grande y más importante de Internet.

 

Madurez poética es una frase estúpida.

LEZAMA LIMA

 

Un trabajo importante, inteligente, bien hecho, profundo, magnífica obra, magnífica lección.

 

Gracias por la bienvenida.
No comprendí lo de "madurez poética", pero comprendo que existe un tipo de madurez -aunque, más bien, pasa por una madurez estilística o de recursos-.
En cuanto a las características que elogiaste, muchísimas gracias. Sólo espero que la consciencia por medio de la escritura todavía esté. Escribí esto porque lo necesitaba: necesitaba pasar las impresiones del alma a un limpio papel.
Un abrazo, espero seguir en contacto.
Gracias nuevamente.

Un saludo cordial,

Gabriel A. Saia

 

He comprendido la frase -no había visto "Lezama Lima" jaja-.
Muchísimas gracias por la lectura.