En el ultimo canto de los zorzales

Siempre tuve
una imgen
de la tarde desangrandose
sobre cristales luminosos,
blancos, pulcros.
Siempre tuve esa imagen
como si estuviera tallada
en madera,
de la tarde cerrando los puños
e inclinandose hacia la nada.

Una diminuta fraccíon
de segundos
nos queda de claridad
antes de ver la boca abierta
del sueño y sus costumbres.

Nada más, le queda a la tarde;
que una estatua de porcelana
en los ultimos minutos del crepúsculo

En los azules espejos
de un invierno
muere sobre sus regazos.

Ante mis ojos
la imagen clavada
de la tarde
en su ultimo suspiro
o en el ultimo canto de los zorzales