Lôren
Poeta fiel al portal
Se me caen los dedos de las manos.
Desde el pulgar hasta el meñique
esta tierna estructura de mimbre
se deshace.
Hilvanando en secreto tu nombre
desmiento verdades corruptas
candiles que alumbran insectos
y nada más.
En cada falange llevo tu estigma
cubierto por este anillo iracundo:
una triste sabandija enroscada
a mi pesar.
Buscando la blanca leche bebo
de cada ubre sensual y siniestra.
Hay cuerdas que amarran mi pelvis
a ese lugar.
El silencio marchito del micrófono
trenza cada fino cabello de voz;
si el río lleva tu eco, ¿quién necesita
artefactos?
¿Seré un hueso disfrazado de corazón?
¿Una nube que no sabe que ha de llover?
¿Siendo hilo, con qué aguja podré coser
esta canción?
Dedos rotos y falanges;trenzas,ubres e hilos ;
micrófonos y cuerdas;artefactos y una canción;
candiles y sabandijas;pesares y silencios;
y tu sombra,iluminada, en mi oscura habitación.
Desde el pulgar hasta el meñique
esta tierna estructura de mimbre
se deshace.
Hilvanando en secreto tu nombre
desmiento verdades corruptas
candiles que alumbran insectos
y nada más.
En cada falange llevo tu estigma
cubierto por este anillo iracundo:
una triste sabandija enroscada
a mi pesar.
Buscando la blanca leche bebo
de cada ubre sensual y siniestra.
Hay cuerdas que amarran mi pelvis
a ese lugar.
El silencio marchito del micrófono
trenza cada fino cabello de voz;
si el río lleva tu eco, ¿quién necesita
artefactos?
¿Seré un hueso disfrazado de corazón?
¿Una nube que no sabe que ha de llover?
¿Siendo hilo, con qué aguja podré coser
esta canción?
Dedos rotos y falanges;trenzas,ubres e hilos ;
micrófonos y cuerdas;artefactos y una canción;
candiles y sabandijas;pesares y silencios;
y tu sombra,iluminada, en mi oscura habitación.
Última edición:
