oxwell l'bu
Poeta fiel al portal
En mis Versos Desdibujados por el Tiempo
Veo como los dedos del pianista,
se deslizan por esa autopista,
con bordes de ébano y marfil.
Me envuelve poco a poco esa melodía
cual si fuera el manto de la noche,
que me invita a soñar con tu sonrisa.
Abro aquel libro viejo que aun no termino
de leer porque siempre que lo abro,
se fugan mis pensamientos tras de ti.
Y me quedo suspendido en el tiempo,
y me quedo arrebato por tu mirada,
que es como un aguijón que llevo
clavado como una obsesión.
Tus palabras juegan a la cuerda
en mi corazón
Haciendo saltar a la imaginación,
que me lleva a contemplarte,
a sentirte y a amarte otra vez.
Quizás tú ni te imaginas
Pero sigo escribiéndole cartas
a tu recuerdo.
Cada día al caer la tarde imagino
que eres tu quien me espera en el portal,
ansiando mis besos, suspirando por mí,
siendo yo el motivo de ese brillo en tu mirada.
Es cuando empiezo a escribir
Es cuando en golpes de suerte
las musas me vienen a asistir.
Y sin ser poeta te escribo los versos
más bellos del mundo
Esos que merecen ser tatuados
sobre la piel.
Pero ante tu ausencia se quedan
sin ver luz sobre un papel,
que en su tristeza se va pintando
con los amarillos del tiempo.
En el otoño de la vida
Quisiera escribirte versos
o que un ángel me susurrara
una canción
Pero mi poesía yace dormida,
allí en un rincón, en el cajón
que contiene esas páginas amarillas,
donde el tiempo desdibuja los versos,
pero no, lo que sigue sintiendo el
corazón
