BEN.
Poeta que considera el portal su segunda casa
Liturgia de un solo miembro
en la que padecemos la ignorancia,
fundiendo color con arena, gigantes
muselinas atravesadas. Hoy,
frío enero, buscaremos la estampida,
como bueyes o caballos
regocijados en su muerte vestal.
Oh sangre de mayo, relámpago
inconcluso, viste mis pechos de
sonoros cánticos, y olvida mi pertrecho
de guerra, pues he de comer
de la mano de mi amada, sobre colinas
y montes bajos, llenos de arena.
Incandescente fórmula de atención:
miradme de frente, pues he perdido
el perfil-.
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