EL IMIAMENSE
Poeta
Epílogo
La brujita que venció a mis amores,
mi apuesta deportiva on- line,
el calmante que aumentó mis dolores
mi no woman no cry.
Un combate a infinitos asaltos,
con mi mafiosa progre- revolucionaria,
el tic más habitual en todas nuestras fotos,
y sexo con sabor a cerveza artesana.
Ella, era mi Vito Corleone,
Silicón Valley en fin de semana,
el kimono de mi artes marciales
mi bareto, mi cine, mi bemba africana.
Y era yo, su diploma- un tanto atrasado,
after hours a mitad de semana,
plato único del menú de domingos
y esas zapas de zumba tan raras.
Tú, mi sargento de "Chaqueta metálica",
la cara que me queda cuando arrugas el ceño,
la sub- comandante de alguna guerrilla,
planeta ya con nombre y recién descubierto.
Yo, tan solo, un delantal roído,
after shave cada vez que se afeita,
de sus gafas de lejos- un lente dañado-
un gemelo perdido en mi camisa de fuerza.
Mi harakiri previsible y pausado,
mi, "esto no se va al quedar así",
incorregible santurrona de bote,
pecadora que da mucho de sí.
¿Acaso fui, una revolución frustada?
¿caprichito étnico inconcluso?
el milagro postergado como excusa,
Máster- Johnson de lujo y para ilusos.
Un veni, vidi, vici, para saciar tu ego
de vía láctea semi- desnatada,
metamorfosis sentimental postrero,
un clásico del medio siglo y congelada.
Lo nuestro era "Estación en curvas",
mi amor, para ti, privatizado.
purgatorio que no entiende de purgas,
infierno al que marchamos desbocados.
Copyright El Imiamense 2017
La brujita que venció a mis amores,
mi apuesta deportiva on- line,
el calmante que aumentó mis dolores
mi no woman no cry.
Un combate a infinitos asaltos,
con mi mafiosa progre- revolucionaria,
el tic más habitual en todas nuestras fotos,
y sexo con sabor a cerveza artesana.
Ella, era mi Vito Corleone,
Silicón Valley en fin de semana,
el kimono de mi artes marciales
mi bareto, mi cine, mi bemba africana.
Y era yo, su diploma- un tanto atrasado,
after hours a mitad de semana,
plato único del menú de domingos
y esas zapas de zumba tan raras.
Tú, mi sargento de "Chaqueta metálica",
la cara que me queda cuando arrugas el ceño,
la sub- comandante de alguna guerrilla,
planeta ya con nombre y recién descubierto.
Yo, tan solo, un delantal roído,
after shave cada vez que se afeita,
de sus gafas de lejos- un lente dañado-
un gemelo perdido en mi camisa de fuerza.
Mi harakiri previsible y pausado,
mi, "esto no se va al quedar así",
incorregible santurrona de bote,
pecadora que da mucho de sí.
¿Acaso fui, una revolución frustada?
¿caprichito étnico inconcluso?
el milagro postergado como excusa,
Máster- Johnson de lujo y para ilusos.
Un veni, vidi, vici, para saciar tu ego
de vía láctea semi- desnatada,
metamorfosis sentimental postrero,
un clásico del medio siglo y congelada.
Lo nuestro era "Estación en curvas",
mi amor, para ti, privatizado.
purgatorio que no entiende de purgas,
infierno al que marchamos desbocados.
Copyright El Imiamense 2017
