hugoescritor
Poeta que considera el portal su segunda casa
La Luna es un lago
de amargas aguas colmado...
En el cielo se ha formado
con lágrimas que los hombres
desde siempre han derramado.
Está hecha con cenizas
de sueños nunca alcanzados,
de promesas traicionadas,
de momentos olvidados,
están también esos besos
que tú nunca me has dado.
Sin medir las consecuencias,
como tu fría presencia,
ella brilla de prestado.
Es que está muerta la Luna...
No la recorren calores,
y jamás ha suspirado.
A veces semeja un espejo
de reflejos oxidados,
tan tristes como un anuncio
donde se lee: CERRADO.
¡Quisiera pintarla
y que mil colores
corran por sus venas!
¡LLenar de rubores
sus mejillas plenas!
¡Expulsar sus tristezas
y que una sonrisa
dibujen sus labios
pintados de prisa!
