Escarpado

En la cima algunos placeres se divisan
y gente con gafas de sol un vaho dulce respira...,
así a veces falte el aire, sabes que subir vale la pena,
sabes que la cumbre es atractiva,
aunque a lo lejos divises una bandera aún más alta.

Te encuentras nuevamente
subiendo aquel escarpado monte,
donde la tierra arde,
donde cada huella te pesa,
y aunque duele ligeramente,
y aunque en ese fango en ebullición, temes fundirte,
te empeñas en esquivar los surcos peligrosos,
los arbustos cortantes... !De nuevo divisas la cima!

Aquel fango caliente trepa por las piernas;
ese monte abigarrado rastrea tus pies y tus ampollas...
!Entre más, por esquivarlo te empeñes,
la tierra más rápidamente succiona tu vitalidad!
Entonces recuerdas una vez mas,
lo que supone izar la bandera en lo más alto...

Finalmente dejas de luchar;
como un símbolo sublime de desesperanza
te camuflas entre la hostilidad del fango,
marcas tus mejillas con las yemas temblorosas,
la piel de tus mejillas cicatriza curando rápidamente.
Lo dices para ti mismo: - el fango solo es fango, es verde y huele a fango-.

Entre cima y cima, se acumulan las banderas...,
y sopesas una inquebrantable decisión:
"El horizonte crece mientras defino mi manera de escalar,
escalar es más que mi fin, es mi propósito".