jocahel
Poeta fiel al portal
Antes, cuando el desierto de mis ojos, se llenaba de oasis de letras,
la oscuridad era sinónimo de verso, y la soledad una prostituta de mi pluma,
cuando este sonámbulo de día ,despertaba de noche a metáforas,
descuidado acentos entre sueños, comiéndome el agua y alguna coma
Ahora , la felicidad es la sequía que apremia mi tintero, y que descubre
mi pluma, que si hoy escribe, es en tu espalda, sobre el papel de tus besos ,
no viendo mas luz que de tu noche, ni sintiendo mas calor que de tu lumbre.
Dejando al azar de un eslabón, la revuelta de unos ripios que son presos
Nunca hubo un ahora, sin un antes de apellido y un después en la cartera,
Pero hoy, prefiero caminar entre tus manos que escribir la luna entera
Que malas son la letras, que se venden por miseria y ansiedad
Y la página en blanco, hoy tiene el color de tu sonrisa canastera,
Dibujándome los trazos , de un abrazo de septiembre que aún perdura,
en la memoria de las letras que no tengo , que te escriban mas verdad
la oscuridad era sinónimo de verso, y la soledad una prostituta de mi pluma,
cuando este sonámbulo de día ,despertaba de noche a metáforas,
descuidado acentos entre sueños, comiéndome el agua y alguna coma
Ahora , la felicidad es la sequía que apremia mi tintero, y que descubre
mi pluma, que si hoy escribe, es en tu espalda, sobre el papel de tus besos ,
no viendo mas luz que de tu noche, ni sintiendo mas calor que de tu lumbre.
Dejando al azar de un eslabón, la revuelta de unos ripios que son presos
Nunca hubo un ahora, sin un antes de apellido y un después en la cartera,
Pero hoy, prefiero caminar entre tus manos que escribir la luna entera
Que malas son la letras, que se venden por miseria y ansiedad
Y la página en blanco, hoy tiene el color de tu sonrisa canastera,
Dibujándome los trazos , de un abrazo de septiembre que aún perdura,
en la memoria de las letras que no tengo , que te escriban mas verdad
