luvitin
Poeta adicto al portal
El otoño deshoja,
oro empedrado,
solo es engaño.
¿Qué belleza en hojas muertas?
¿Qué paloma herida destroza el alba?
El otoño es triste,
antesala de la escarcha,
primavera fuiste,
espectro de violetas,
pétalos al viento,
huidizo rocio a las primeras luces.
El otoño estalla,
una hoja de pasión inerte.
¿Dónde simula?
se camufla y calla.
El otoño irrumpe,
su silencio exalta,
es nostalgia sepia,
esa hoja al viento me descubre solo.
El otoño crece,
nogal acerado,
soledades vastas,
opacos vidrios del amor vaciado.
Perdoname otoño,
despojadas ramas,
sin hojas, ni amor,
se me escapa el alma.
Tito Visentín
oro empedrado,
solo es engaño.
¿Qué belleza en hojas muertas?
¿Qué paloma herida destroza el alba?
El otoño es triste,
antesala de la escarcha,
primavera fuiste,
espectro de violetas,
pétalos al viento,
huidizo rocio a las primeras luces.
El otoño estalla,
una hoja de pasión inerte.
¿Dónde simula?
se camufla y calla.
El otoño irrumpe,
su silencio exalta,
es nostalgia sepia,
esa hoja al viento me descubre solo.
El otoño crece,
nogal acerado,
soledades vastas,
opacos vidrios del amor vaciado.
Perdoname otoño,
despojadas ramas,
sin hojas, ni amor,
se me escapa el alma.
Tito Visentín
