Este Poema DeberÍa Llamarse Ana, Pero No Es AsÍ

Viento de américa · 7 de Diciembre de 2006

Para Ana donde quiera que esté...

Cuando las cosas se ponen necias
en hacer lo que no deben,
es difícil controlarlas.

Ana.

Ahora esta pluma se volvió loca.
Se le zafó una tuerca.
¡ Le ha dado por escribir sola !

Ana.

Una pluma sin control
es una pluma muy peligrosa.

Ana.

Desata tempestades... Ana.
Trae recuerdos... Ana.
Ana. Revienta los labios a besos...
las palabras a voces.

Ana. Yo quiero escribir... Ana.
Quiero decir colibrí... Ana.

O la paro... Ana. Ana.
O me descubre... Ana. Ana. Ana. Ana...

Ana.
Ayer... Ana,
brotó la rara blanca flor... Ana,
que me regalaste. Ana.

luis saiz · 7 de Diciembre de 2006

este poema debería llamarse Ana, y tal vez se llame algún día así.
Felicidades por estos bonitos y originales versos (felicidades a ella también)

un saludo
Luis

eduardo paz · 7 de Diciembre de 2006

buen poema . distinto. es buen poema salir de lo comun. de la curcileria. en que a veces caen algunos. es buen poema el que hace reir. el que saca sonrisas. el que comparte alegrias. locuras del escritor.

pd: para que me conoscan un poco. escribo locuras.sin embargo todas cuerdas

anita1400 · 7 de Diciembre de 2006

Aquí toyyyyyy ya no me busques mas...jajajajaja (es broma) hablando enserio muy lindo poema
Un beso

Viento de américa · 8 de Diciembre de 2006

Celebro haberte encontrado Anita, aunque sea muy lejos, pero más celebro que te haya gustado el poema

lluviadeabril · 29 de Octubre de 2009

Viento de américa;391713 dijo:
Para Ana donde quiera que esté...

Cuando las cosas se ponen necias
en hacer lo que no deben,
es difícil controlarlas.

Ana.

Ahora esta pluma se volvió loca.
Se le zafó una tuerca.
¡ Le ha dado por escribir sola !

Ana.

Una pluma sin control
es una pluma muy peligrosa.

Ana.

Desata tempestades... Ana.
Trae recuerdos... Ana.
Ana. Revienta los labios a besos...
las palabras a voces.

Ana. Yo quiero escribir... Ana.
Quiero decir colibrí... Ana.

O la paro... Ana. Ana.
O me descubre... Ana. Ana. Ana. Ana...

Ana.
Ayer... Ana,
brotó la rara blanca flor... Ana,
que me regalaste. Ana.

Con el amor llega la falta de control propio, de ahí viene la debilidad en las rodillas, la falta de apetito, los pensamientos espontáneos y el comportamiento compulsivo sin remedio que muestran los versos..: )

Divertido y precioso.

-un abrazo

Mask · 29 de Octubre de 2009

mi pc esta lleno se moskitos...y solo vi a ana...jejeje
precioso escrito......como dije...y varios...''eres buen poeta''

Viento de américa · 30 de Octubre de 2009

lluviadeabril:
Las pasiones humanas, con todo, se pueden controlar. Pero las cosas, cuando se vuelven locas, quién las para. Nos delatan y no hay defensa. Hasta luego.

Viento de américa · 30 de Octubre de 2009

Mask:
Así me pasó con el papel cuando escribí el poema. Sólo veía Ana por todos lados y,según un sicólogo de origen dudoso, me dijo es amor. Y creo que atinó. Hasta luego.

Clara Schoenborn · 30 de Octubre de 2009

Me encantó, super original. Saludos.

Viento de américa · 3 de Noviembre de 2009

Clara:
En todo caso la culpable es la pluma, pero recibo tus palabras en su honor. Hasta siempre. No digo más porque me delataría esa pluma, aún no puedo someterla.

Este Poema DeberÍa Llamarse Ana, Pero No Es AsÍ

Viento de américa

Poeta adicto al portal

luis saiz

Poeta adicto al portal

eduardo paz

Poeta recién llegado

anita1400

Invitado

Viento de américa

Poeta adicto al portal

lluviadeabril

lluvia & rain

Mask

Poeta que considera el portal su segunda casa

Viento de américa

Poeta adicto al portal

Viento de américa

Poeta adicto al portal

Clara Schoenborn

Poeta adicto al portal

Viento de américa

Poeta adicto al portal