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Esto no es un sueño

susi underground

Poeta que considera el portal su segunda casa
Un tenista homosexual me agrede con su raqueta
porque un hombre con cara de deseo no le mira a él,
que va tan guapo de uniforme, pequeño cocodrilo
de fauces abiertas.

Ahora habla de la bondad de los pepinos españoles
-ayudemos al agro, comámoslos-, dice mientras el
tráfico no avanza a causa de la imparable ola humana
que sube y baja por la montaña sagrada con un bar
en cada puerta.

El alto y fornido camarero libanés acaricia espaldas, sólo
las de machos, cultura relajada en baños turcos y jaimas
con aroma de menta, de haschisch encendido y simiente
de vida muerta.

Y esto no es un sueño, no lo es, me digo al mirar desde atrás
los cuadros para una exposición que se defienden como
pueden del siniestro peligro de extinción encaramado
sobre la guerra.
 
Jajajajajajaja......eres la caña, mi niña, jajajaja....¡que imaginación la tuya!.....jajaja, yo una vez conocí a un camarero parecido, pero no era libanés, era pakistaní.
Jajaja...¡que poema más cojonudo!, solo falta que aparezca un negro nubarrón y empiece a descargar agua, el hijo de puta......jajaja. Lo tuyo va más allá del surrealismo, lo tuyo no tiene calificación posible, jajaja.
¡Genial, amor!l, y muchas gracias, me has hecho empezar el domingo con un descoliflore ganso.
¡Buenísimo, nena, buenísimo!. ¡Muuuuaaaaa!.


617512_2.jpg
 
Tanito, que luego paso la gorra.... pues mira, me has dado la idea de describir una tormenta sobre la ciudad de las letras, todas sin paraguas buscando sombrillas bajo las que resguardarse, ya no forman palabras, todas revueltas. Sería el caos, principio de vida y........... joder, tano, que me embalo jejeje.
 
Dudo que sea un sueño mi querida Susi ajjajajaj, me fascina tu letra, se encuentran cosas muy interesantes y principalmente muy reales. Saludos y estrellas. Besos con cariño.
 
Pues te digo una cosa, Yaneth: tienes razón, todo eso sucedió en el transcurso de muy poco tiempo. Vale que yo lo cuento como lo pienso, no como debería... pero todo eso es cierto. Te quiero, mi niña.
 
¡¡Que caña!! Desde que he empezado la primera palabra no he podido parar ni para respirar hasta que lo he acabado...
¡Y me has hecho reir un buen rato!
Me ha recordado a un par de canciones de Dylan, el "Tombstone Blues" y el "Bob Dylan's 115th dream"... hasta un poco el "Desolation Row".
Sigue, sigue, ¡¡queremos MAS!!
 
Un tenista homosexual me agrede con su raqueta
porque un hombre con cara de deseo no le mira a él,
que va tan guapo de uniforme, pequeño cocodrilo
de fauces abiertas.

Ahora habla de la bondad de los pepinos españoles
-ayudemos al agro, comámoslos-, dice mientras el
tráfico no avanza a causa de la imparable ola humana
que sube y baja por la montaña sagrada con un bar
en cada puerta.

El alto y fornido camarero libanés acaricia espaldas, sólo
las de machos, cultura relajada en baños turcos y jaimas
con aroma de menta, de haschisch encendido y simiente
de vida muerta.

Y esto no es un sueño, no lo es, me digo al mirar desde atrás
los cuadros para una exposición que se defienden como
pueden del siniestro peligro de extinción encaramado
sobre la guerra.


Real presencia, esencia de un sentido que se aleja del sueño..., hay una dualidad de pelos en el poema, un paladar que es eje de las satisfacciones, pero es preferible el columpio de las creencias y ver que la realidad es el mundo adherido.., despues uno se siente dañado y regresa a la realidad esto no es un sueño sino un pomulo rosado que crece y deja la empatia de las cenizas entre la ciega sed de la bruma. besos de luzyabsenta. gran poema.
 

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