No miro a las muertas hojas en noviembre
ni a sus pares pétalos que una vez fueran rojos
transito ecuánime entre senderos de negras escalinatas
que aun impiden con suspiros, que el oxido ... mi oxido
le cubra los pechos cuando se acuestan a tomar el sol
giro la muñeca que me cuelga en el brazo
treinta, siete grados y me detengo en la espera
solo para buscar en el lado oscuro alguna luna
que humeda pueda , dialogar con la cruz de mi espalda
Y camino denuevo
a juntar hormigas entre los cuadros de carne
blancos y negros...en donde me siento a fumar
pintando con el humo.. algún silencio escritor
ni a sus pares pétalos que una vez fueran rojos
transito ecuánime entre senderos de negras escalinatas
que aun impiden con suspiros, que el oxido ... mi oxido
le cubra los pechos cuando se acuestan a tomar el sol
giro la muñeca que me cuelga en el brazo
treinta, siete grados y me detengo en la espera
solo para buscar en el lado oscuro alguna luna
que humeda pueda , dialogar con la cruz de mi espalda
Y camino denuevo
a juntar hormigas entre los cuadros de carne
blancos y negros...en donde me siento a fumar
pintando con el humo.. algún silencio escritor
